Le riconosci subito !
Arrivano la domenica pomeriggio con l'ultimo autobus e vieni travolto dallo sferragliare di cinquanta trolley che si arrampicano sulla salita, tra mille cigolii di ruote sbilenche e qualche madonna...

Più è pesante il trolley, più lo studente è meridionale.
Più sono giovani più sono carichi, e le mamme li rimpinzano di ogni ben di Dio, che magari i piccoli soffrono la fame !
I fuoricorso invece arrivano scarichi e si fiondano alla prima pizza al taglio, che le loro mamme non gli danno neanche il pane vecchio.

Ed allora ecco l'abruzzese carico di arrosticini e salsicce di cinghiale, il casertano (che si professa napoletano DOC) non si muove senza la pasta di Gragnano, il calabrese è carico di teglie e vasetti che quasi quasi ci farei un personaggio da mandare a Zelig...
Amo follemente i salentini che bevono rigorosamente solo il loro caffè Quarta accompagnato dai pasticciotti !
Peccato che questi dolcetti durino un paio di giorni, o anche meno, secondo la golosità degli amici.
Lo studente ligure arriva con una barattolino di pesto mignon e, almeno secondo me, rimpiange un po' di non essere terrone !


Accontentatevi di questo post scritto in fretta e furia, dopo che Splinder si è mangiato un meraviglioso ed autocelebrativo post sull'origine di Mister Q.
Probabilmente era di una noia mortale e si è soppresso !
E poi, dubito che interessasse a qualcuno, o no ?!

E' un paio di giorni che ci penso se scrivere o non scrivere, perchè mi sento vecchio, fuori luogo e dio sa cos'altro...
Potrei fare un post morale sul valore del denaro, sul consumismo sfrenato e sull'essere accettati socialmente in base alla griffe che si sfoggia...
Argomenti triti e ritriti, e poi va a finire che ci faccio la figura del vecchio zio, spaccamaroni e pure tirchio !
Perchè è pieno di ragazzetti che girano con jeans da 250 euro e la scritta RICH sul culo e tu stai lì a chiederti se è perchè i soldi li cagano... 
Poi arriva un'amica e ti rivela:
" Tanti li comprano in società e se li mettono un tot di giorni a testa... "
Ok, collettone di 50 euro a testa, i cinque amici comprano il pantalone e se lo passano di culo in culo.
Abbiamo speso di meno e siamo tutti un po' più RICH !!!
E chissenefrega se ad uno son lunghi, all'altro corti e tutti ci ballano dentro, ché nel collettone c'era pure il panzone della classe e magari metteva un deca in più...  e mica vuoi lasciarlo fuori !?

Che poi, tra un passaggio e l'altro figuriamoci se passano in lavatrice, e sappiamo benissimo che non tutte le sgrullate sono perfette !!!

E di nuovo gente che mi segue... Chissà, per ora va ad inviti ma mi infastidirebbe dovermi spostare ancora. Che poi, le gente che mi conosce farebbe prima a chiedermi le cose di persona invece che curiosare di nascosto. W la fiducia.

se volete di entrare a leggere le mie storie intorno ai 40 chiedete e vi sarà aperto.

Opsss... ...mi spiace. Se vuoi venirmi a far visita benvenuto! Devi solo bussar alla mia porta e chiedermi di poter entrare (lasciami un messaggio qui. A presto, ti aspetto ;)!

La scelta era tra cancellare il blog, chiuderlo del tutto, o altre ipotesi poco felici...  Il 50% delle persone che passano di qua lo fa x farsi i cazzi miei e poi sparlarne allegramente appena giro le spalle...


Questo è solo un assaggio delle decine di blog che diventano privati per sfuggire alla curiosità altrui.
Ed è tutto un fiorire di password, accessi limitati e parole d'ordine.
Perchè c'è gente che per un blog ha perso non solo un'amicizia, ma anche un posto di lavoro, o chi si è vista abbordare da uno sconosciuto per sentirsi raccontare la propria vita nei minimi dettagli...
E allora la gente non ne può più e l'unico rimedio sembra quello dell'autocensura.
Io stesso la pratico e dietro le mie critiche, a volte veementi, dietro alla mia scarsa diplomazia col prossimo, una cosa balza all'occhio.
Parlo poco o nulla di me.
I miei post sono slegati l'uno dall'altro, sono la forza e la debolezza di questo blog, che chiunque può leggere, secondo l'ordine che vuole, perchè tanto non c'è una storia da seguire.
In fondo il web è piccolo e non c'è tutta questa libertà.
O siamo noi che vogliamo negarcela ?

Intanto, un piccolo passo l'ho fatto, mettendo quel francobollo col mio faccino.
Non si sa mai che una sera una stragnoccona si avvicini al bancone e mi dica:
" Buona sera, come va ? MisterQ, I suppose... "

Una bevuta in compagnia al primo che svela l'ultima frase !

Ok, arrivo a casa con una fame che non avete idea, butto sul fuoco l'acqua per una mezza chilata di gnocchi e aprendo il frigo, da dietro una melanzana mummificata, fa capolino una scatoletta di Manzotin.
La preda esce allo scoperto ed io, come un' aquila reale che ghermisce la marmotta, ho già deciso la sorte della mia preda. Volo in picchiata, strappo l'anellino, scoperchio e inforchetto direttamente nella scatoletta. Imprimo un lento movimento rotatorio alla forchetta e stappo il cilindretto di carne pressata.
80 miseri grammi, pagati a peso d'oro, escono dal metallo.
Squilla il telefono, non c'è tempo da perdere, la fame è troppa e fanculo ai due pomodorini nel piatto.
Un boccone solo ed al terzo squillo, della Manzotin resta solo un vago ricordo.
Ora, constatato che sono un animale (e qua la cosa è lampante...), sapete dirmi chi mai si può mettere a fare delle polpette di carne sciogliendo la Manzotin, separando carne e brodo, tritandola nuovamente e...

Beh, non posso scrivere oltre che sono in ritardo.
Sapete, devo sciogliere a bagnomaria 4 cornetti Algida per farci un semifreddo identico ad una viennetta...